Todo puede andar...Con esta sangre alrededor...
no se que puedo yo mirar;
la sangre ríe idiota...
como esta canción
¿ante que?
Ensucien sus manos como siempre
Relojes se pudren en sus mentes ya...
Luis Alberto Spinetta
jueves, 15 de noviembre de 2012
Postal de Rosario
Todo Camino puede andar...
Todo puede andar...
Con esta sangre alrededor...
no se que puedo yo mirar;
la sangre ríe idiota...
como esta canción
¿ante que?
Ensucien sus manos como siempre
Relojes se pudren en sus mentes ya...
Todo puede andar...Con esta sangre alrededor...
no se que puedo yo mirar;
la sangre ríe idiota...
como esta canción
¿ante que?
Ensucien sus manos como siempre
Relojes se pudren en sus mentes ya...
viernes, 2 de noviembre de 2012
La Bailarina
La bailarina ahora está danzando
la danza del perder cuanto tenía.
Deja caer todo lo que ella había,
padres y hermanos, huertos y campiñas,
el rumor de su río, los caminos,
el cuento de su hogar, su propio rostro
y su nombre, y los juegos de su infancia
como quien deja todo lo que tuvo
caer de cuello, de seno y de alma.
En el filo del día y el solsticio
baila riendo su cabal despojo.
Lo que avientan sus brazos es el mundo
que ama y detesta, que sonríe y mata,
la tierra puesta a vendimia de sangre
la noche de los hartos que no duermen
y la dentera del que no ha posada.
Sin nombre, raza ni credo, desnuda
de todo y de sí misma, da su entrega,
hermosa y pura, de pies voladores.
Sacudida como árbol y en el centro
de la tornada, vuelta testimonio.
No está danzando el vuelo de albatroses
salpicados de sal y juegos de olas;
tampoco el alzamiento y la derrota
de los cañaverales fustigados.
Tampoco el viento agitador de velas,
ni la sonrisa de las altas hierbas.
El nombre no le den de su bautismo.
Se soltò de su casta y de su carne
sumiò la canturía de su sangre
y la balada de su adolescencia.
Sin saberlo le echamos nuestras vidas
como una roja veste envenenada
y baila así mordida de serpientes
que alácritas y libres la repechan,
y la dejan caer en estandarte
vencido o en guirnalda hecha pedazos.
Sonámbula, mudada en lo que odia,
sigue danzando sin saberse ajena
sus muecas aventando y recogiendo
jadeadora de nuestro jadeo,
cortando el aire que no la refresca
única y torbellino, vil y pura.
Somos nosotros su jadeado pecho,
su palidez exangüe, el loco grito
tirado hacia el poniente y el levante
la roja calentura de sus venas,
el olvido del Dios de sus infancias.
-:Gabriela Mistral:-
Un paisaje Tipico
Mendoza se nutre de esta belleza...
La montaña en su esplendor,
camino al país vecino,
un arroyo, nos regala abundancia...
Nos nutre, y alimenta a nuestra tierra...
así, Mendoza crece... la tierra permanece... Da pelea... Pelea contra aquel, que no la respeta, pelea contra aquel, que intenta secar nuestros glaciares, nuestros ríos .. solo para extraer el mineral interno.. corazón de la Pacha....
El pueblo Grita!!! NO A LA MINERIA!!!
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